Karagar a osé me jeter un gant. L'impudent imprudent, il me connait bien pourtant...Alors je vous préviens, vous n'êtes pas obligés de tout lire, vous n 'êtes même pas obligés de lire du tout, ça va être long, un peu. D'ailleurs ça me fait penser à un truc que je lis souvent dans des journaux, sous la plume de types dont c'est le taf de penser, et de nous faire connaître leurs nouveautés subcrâniennes, il paraît qu'au jour d'aujourd'hui, les gens n'aiment plus lire de textes longs. Ils aiment le bref, le condensé, le résumé, au fond un titre est largement suffisant, pourquoi aller se faire ch...à écrire des trucs longs ? Oui, pourquoi, si ce n'est juste pour clore le bec de cet impertinent de Karagar (qui va se croire obligé de faire mieux après, et là, permettez que je m'esclaffe par avance).

Donc, braves gens, comme vous n'êtes pas obligés non plus d'avoir suivi le débat depuis le début, je me permets de vous rappeler le sujet. «Quel est le post le plus long possible ? », oui, vous ne rêvez pas, enfin, plus exactement, non, vous ne rêvez pas, c'est la question à laquelle on me somme de répondre. Vous allez me rétorquer, je vous entends d'ici, « qu'est-ce qu'on en a à faire ? »Je suis bien d'accord avec vous, la question n'est peut-être pas tout à fait aussi cruciale que le « to be or not to be ? » d'Hamlet, que certains traduisent impudemment et légèrement par « une bière ou un whisky? », elle n'atteindra que difficilement le tragique de « d'où viens-je, où vais-je, dans quel état j'erre ? »

En est-on bien sûr ? Car, vous objecterai-je, humblement, moi qui n'ai pas suivi le cycle d'étude de Jacques Derrida (je savais même pas qu'il était mort en 2004, c'est dingue, non ?) ni d'ailleurs celui de Michel Foucault, ni, allez, soyons honnête, aucun autre, je vous objecterai donc humblement ceci : le poids d'une question ne vient-il pas d'abord du fait que la réponse n'a pas encore été donnée, et tant que personne n'a répondu, la dite question ne risque t'elle pas de rester à jamais sans réponse, et ce faisant, c'est à dire ne faisant rien du tout, ou tant que personne ne se mouille le maillot pour essayer de trouver une réponse, n'atteint-elle pas tout naturellement au plus haut degré du tragique ? Là je perds un peu le fil, mais qu'on ne s'inquiète pas, je vais le retrouver, ou sinon j'en trouverai un autre, car je ne reste jamais longtemps dans la posture de la poule qui a trouvé un couteau. Ah oui, ça y est, ça me revient (en fait c'est pas sorcier, j'ai juste regardé un peu plus haut ce que je venais de pondre, et tiens, n'est-ce point étonnant, je viens encore de faire allusion, dans un style qu'on pourrait qualifier d'imagé, et là j'en connais un bout car figurez-vous que j'ai fait quelques études, modestes certes, mais relativement longues, dans le domaine littéraire, encore allusion disais-je donc, à ce volatile réputé stupide, mais qui néanmoins nous pond bien gentiment notre oeuf quotidien, mais n'abusons pas, à cause du cholestérol), donc ça m'est revenu, Karagar se demandait «Quel est le post le plus long possible ? » Quand je dis Karagar se demandait, c'est une figure de rhétorique, car ce feignant ne se demande pas, il nous demande, et même, il me demande. Vous pouvez vérifier, c'est écrit en toutes lettres en commentaire de ma dernière note. Comme il me demande, et que c'est un bon ami, moi, que fais-je ? Vous me connaissez, je suis la bonne volonté même, j'ai un ami qui s'interroge, je le sens qui se noie dans l'insondable abîme de l'insupportable ignorance, je ne vais pas le laisser sur le bord de la route, avec sa question en bandoulière, hein ? Je suis sûre qu'à ma place, vous eussiez fait de même. Oui, mais vous n'êtes pas ma place, c'est à moi et pas à vous qu'il a posé la terrible énigme, tralalalalère, donc c'est moi qui m'y colle. Le corollaire, car corollaire il y a, et il est également terrible, c'est que si je ne donne pas la réponse, je me retrouve transformée en statue de sel. Bon, là je mélange un peu les mythes, mais si vous faites un effort, vous comprendrez aisément, car vous n'êtes pas, j'en suis persuadée, des ramollis du bulbe. (et là figurez-vous que c'est pas utile de susurrer en ricanant bêtement « ni du bulbe, ni d'ailleurs » puisque c'est une hypothèse que je n'ai même pas voulu envisager). Donc cessons de diverger et d'atermoyer, et allons droit au but, ou du moins tentons une approche logique. Pour être le plus long, un post doit avoir été confronté à d'autres qui seront moins longs, voire plus courts, vous êtes de mon avis ? Mais comment nous y prendrons-nous (première personne du pluriel qui n'a rien de papale, soyez sans crainte, c'est juste comme ça que s'exprimait la très belle brune qui me fit cours de philo, deux ans de suite, et donc forcément, j'ai beau avoir la tête dure, ça m'a marquée, elle disait « nous » et je trouvais ça très chic), comment nous y prendrons nous donc pour sélectionner les posts qui pourront être considérés comme entrant dans le domaine de notre recherche ? Fera t'on appel à des volontaires ? Permettez-moi de douter (ah ! le doute ! Indispensable, sans nul doute) de l'efficacité de la méthode car, comme je suis la première, désignée d'office pour ainsi dire, et que je compte faire très très long, mes éventuels quoique donc peu probables concurrents, dans la mesure où ils ne disposent pas pour la plupart comme moi-même et pour tout un tas de raisons que je ne détaillerai pas ici car ça serait trop long et ça pourrait lasser, d'un temps libre très conséquent (ah le Ministère du Temps Libre, c'est bien loin, hein ? Aux poubelles de l'Histoire, mes pauvres amis !), il en ressort incontestablement que les candidatures ne vont pas affluer et que nous aurons toutes les peines du monde (et le monde en compte, des peines) à réunir un matériau raisonnablement pertinent pour mener notre travail à terme dans les meilleures conditions de fiabilité. Si je puis me permettre ce raccourci, vous l'avez dans l'baba. Cependant, n'étant pas née de la dernière pluie, laquelle ne date que de la nuit passée, vous voyez bien que c'est impossible, j'en connais parmi vous, mes chers amis (et je me permets d'utiliser ce terme dans une sorte d'urgence non exempte d'une certaine angoisse car avec ce truc à la mormoil je vais sans doute perdre beaucoup d'entre vous, si, si, j'en suis sûre) j'en connais donc, j'en suppute et j'en subodore qui vont trouver le moyen de pondre un truc immense, au besoin en utilisant d'immondes subterfuges bassement informatiques à la portée du plus insignifiant claviériste de bas de gamme, genre copié-collé. Donc, et pour parer à toute éventualité, je propose à l'honorable académie qui se réunira sans tarder pour débattre de cet épineux sujet, car oui, les sujets aussi ont des épines, mais hélas ils ne sentent pas toujours bon, je propose d'exclure sans appel toute contribution qui serait visiblement marquée du sceau de l'infâme tromperie. On est entre gens bien, non ? Pas de ça chez nous !

Là tout soudain, je suis en train de me demander si je n'aurais pas légèrement digressé. C'est bien possible. Resserrons le débat. Le post le plus long, quel est-il ? Mais, car vous avez remarqué, il y a toujours un mais dès qu'on se met à réfléchir un peu sérieusement, est-ce véritablement la bonne question ? Il me paraît de l'ordre du nécessaire de définir d'abord ce qu'est un post long. Non ? Si. Or disposons-nous d'un quelconque et fiable étalon, reconnu par les instances internationales, pour mesurer les posts ? Si l'on considère que d'une part la largeur de la bande verticale consacrée à l'édition des dits posts varie d'une plate-forme à l'autre, que toutes les polices et tailles de caractères ne sont pas disponibles pour tous, que certains, plus ou moins volontairement, laissent des espaces qui pour n'être pas infiniment pascaliens n'en sont pas moins inutiles et dans le cas qui nous occupe, carrément emmerdants, et encore je ne parlerai pas ici de ceux qui écriront apperçu avec deux p juste pour gagner le concours, je ne vois pas le moindre début de commencement de système de mesure un tant soit peu fiable. On n'est pas sortis de l'auberge, vous pouvez m'en croire. Mais je vais tenter de biaiser. J'ai bien dit biaiser, avec un i, et je n'ai pas mis le i juste pour allonger le truc (oh , là je m'égare). Ne vous apparait-il pas comme à moi, que cette longueur de post n'est en rien une donnée objective, mais bien plutôt quelque chose de l'ordre de la sensation, et donc par là-même, ne sommes-nous pas dans le domaine de la subjectivité ? Je m'explique, ça va pas être long. En effet, je prends mon exemple. Elle est gonflée, allez-vous penser. Non, c'est que je n'ai rien d'autre sous la main. Je tape, avec trois ou quatre doigts, assez rapidement, et je ne réfléchis pas vraiment à ce que j'écris, comme vous avez pu vous en apercevoir, si vous m'avez suivi jusqu'ici. En conséquence, ce post n'a pas été long à écrire (notez qu'il n'est pas fini). Mais que sais-je, moi, de la vitesse à laquelle vous le lirez, si tant est que, n'écoutant que votre courage, et dans la mesure où vous n'avez pas de lait sur le feu, ni de problème de dyslexie, vous le lisiez jusqu'à son point final ? Pour vous, sera t'il long, ou court ?

Je ne sais pas si vous êtes comme moi, mais j'ai l'impression qu'on avance. Enfin, quand je dis qu'on avance, c'est parce que je suis d'un naturel optimiste, car hélas, si j'essaie de m'élever un peu, ou de prendre du recul, j'ai plutôt l'impression qu'on patauge. Peut-être conviendrait-il que je fasse une incursion dans les oeuvres complètes de Spinoza ou de Kant, pour y chercher la lumière ? Mais outre que je ne sais foutrement plus où je les ai rangés, du coup ça nous ferait perdre du temps. Et tiens quand je prononce ce mot, le temps, là il me vient un truc genre la pomme sur la tête à Newton, ou l'euréka de l'autre qui passait son temps dans sa baignoire, bref, une révélation. À quoi pensait Karagar en parlant de post long ? Au temps, ou à l'espace ? J'avoue que j'en suis toute décontenancée. Je n'ai pas, mais vous allez sans doute pouvoir m'aider, je n'ai pas tout bien compris aux travaux du grand Albert, et du coup, temps, espace, E = MC2, U2, UB40, H1N1, tout ça me turlute. J'ai peur de dire une grosse bêtise, et de finir sur un bûcher.

Bref, (oh le joli mot que voilà) et puisque le temps passe (mais l'espace, lui, il passe ou il reste ?) et que demain, enfin non, tout à l'heure, je vais quand même devoir me lever, même si je ne dispense pas de cours, car je suis dispensée de cours, il est plus que temps que j'aille m'étendre dans les bras de Morphée, rejeton d'Hypnos et frangin d'Oneïros (ça c'est un message pas du tout subliminal que je me permets de glisser traitreusement à l'usage de Karagar que la mythologie fait suprèmement chier). Mais voici qu'au moment d'envisager de vous quitter, le doute m'étreint à toute vapeur : n'ai-je pas été un peu brève ? N'ai-je pas une fois de plus, mais que voulez-vous, il paraît qu'on ne se refait pas, cédé à ce défaut récurrent que déjà au lycée les professeurs stigmatisaient régulièrement et en des termes parfois désobligeants, et désobligée je l'étais, car même à dix-sept ans, on a son petit ego, et il pèse lourd l'ego, surtout quand c'est un haltère ego, lorsqu'ils annotaient mes pensums bi-mensuels d'un cinglant « travail intéressant qui gagnerait à être plus développé » ? Ah tenez, si je ne me retenais pas, je recommencerais tout, de A jusqu'à Z, et là enfin, laissant la bride sur le cou de ma timidité naturelle, là, je poserais enfin les vrais questions, et je ne lâcherais pas le morceau avant d'y avoir répondu. Mais je crains de vous lasser. J'abrège. Au fait, c'est qui l'idiot qui a dit « les plus courtes sont les meilleures ? »

Il faut, très cher toi et très chers autres, que vous imaginiez, autant que faire ce pourra, que KarregWenn a pour ainsi dire toujours vécu sans télé.

Un bref historique : mes parents attendirent pour faire l'acquisition d'un poste que leur réputée feignasse de fille ait décroché son bac. Père craignait que je délaisse mes pauvres chères études pour m'écrouler tous les soirs devant l'unique chaîne en noir et blanc. Non seulement feignasse mais un brun vicieuse je redoublai 1ère et Term', ce qui retarda d'autant le jour tant attendu. Ironie du sort, nous étions en 68 (post JC), la télé était en grève, et mon pauvre père fulmina quelques semaines contre ces salauds de grévistes gauchistes devant son poste tout neuf. Puis, les choses et les programmes étant redevenus normaux, il dut se rendre à la terrible réalité, il s'était privé pour rien car sa fille, nouvelle bachelière enfin et donc étudiante, n'en avait rien à cirer de la télé, préférant et de loin se pêter les oreilles sur France-Musique ou France-Inter, ce qui ne l'empêchait pas de piocher ses cours. En plus nous nous faisions la gueule, et je n'avais aucune envie de passer mes soirées avec eux sur le canapé du salon.

Les 10 années suivantes KarregWenn eut bien autre chose en tête que d'acheter un poste. De toute façon elle n'avait pas un radis à mettre là-dedans. Toutefois, elle visitait régulièrement papa-maman, et s'étant défâchée d'avec eux, ne boudait pas son plaisir à mater de temps à autres un Tournoi des 5 Nations (aaaah) ou un championnat de patinage (ouiiiiiiiii). Et puis avant la soupe du soir, invariablement et obligatoirement, feuilleton, météo, infos. Ah faut pas croire, j'en connais des trucs..., mais bon, une fois par mois en moyenne, j'ai pas bien eu le temps de me cultiver.

Puis l'enfant naquit. KarregWenn, pas extrémiste ni intolérante pour un sou, décréta la télé définitivement tricarde chez elle, non sa  chère petite tête brune ne s'abrutirait pas dès le berceau devant d'innommables conneries franchouillardes ou pire, amerloques. Bon...une fois le temps, chez les grands-parents, un petit dessin animé … japonais...Heureusement Rotothée et Chantal Goyave étaient sur le déclin.

Dernier épisode télévisuel karregwennien, mon père, veuf depuis 10 ans et ne pouvant plus vivre seul, s'en fut chez mon grand Frère. Il n'avait donc plus besoin de sa télé...et me l'offrit. Je n'ai pas osé refuser. Ça sentait trop le cadeau d'adieu. Grand Fils était interne dans son collège, je pus donc me baffrer goulûment de toutes les nullités réputées pas regardables. Et je me baffrai, jusqu'à l'overdose, du lundi au vendredi pendant quelques mois. Ça tombait vraiment très bien, je déprimais à bloc. Télé, tout, les jeux, les séries, les films de la 6, la pub, canapé mou et plateau de trucs bien gras, le tableau était complet. Bon il y avait Arte, mais j'étais pas en état. Papa n'avait pas tort en fait, fifille était une feignasse. Heureusement la télé est tombée en panne, elle est partie à la déchetterie, et voilà comment des pans entiers de ma culture ne sont qu'une vieille dentelle mitée. Tout ça pour expliquer à Lancelot que je ne connais quasiment rien des références télévisuelles qu'il cite régulièrement. Je suis une vraie buse sur le sujet.

Après avoir lu ici Je suis en colère, et quand je suis ainsi je dis souvent des bêtises, mais tant pis, il faut que ça sorte. La réflexion viendra, mais après, une fois calmés les vents mauvais.

Comment peut-on être aussi bête, mon Dieu ! Comment peut-on à ce point confondre jugement moral et critique ?  De quel droit d'ailleurs ces jugements moraux, ces condamnations qu'ils n'osent même pas prononcer, qu'ils ne font que sussurer, qu'insinuer ! Où sont les articles parlant du style, analysant la conduite des textes, jugeant de façon équilibrée et argumentée du niveau de langue ? Ce ne sont pas des critiques littéraires que nous avons, mais des petits ayatollahs minables et ignorants. Karagar le dit pour lui, mais je le reprends à mon compte, nous aimerions que l'on critique nos livres, de façon constructive, comme ils le méritent, comme le mérite toute création. Qu'on nous reproche la faiblesse de notre travail si nous le méritons. Mais ça ils ne savent pas faire les petits curés aux fesses serrées. Ils ne savent qu'éructer, faire peur, condamner. C'est un aveu de faiblesse. S'ils ne me mettaient pas tant en rage, j'aurais pitié d'eux. Pour un peu ils m'ôteraient l'envie d'écrire, et pourtant je ne leur ai pas , moi, donné l'occasion de monter en chaire.  Mais non, bien sûr, ce serait leur donner raison.

Pitié aussi du triste état de la littérature bretonne., maintenue dans une enfance perpétuelle par une clique de bien-pensants.

Ils ne veulent pas voir que l'homme est fait de violence autant que de douceur, d'amour autant que de haine ? Ils aiment la tiédeur, la fadeur, le joli, le bien-pensant ? On va leur en servir et attendre les félicitations rassurées ? Non, C'est terminé.